Странно, что март — это он. Упущение глобальное. Вот именно этот месяц заслуживает название женского рода.
К примеру, Марта. Тогда всё стало бы на свои места.
Погода переменчива и, временами, жутко капризна. Ну впрямь, как настроение дамы, то скачущее выше Эйфелевой башни, то падающее глубже Марианской впадины. Этот март то сметает прохожих, наивно прикрывшихся зонтами, как опавшую листву. То ласкает солнечным лучиком, мурлыча в ухо, словно хитрюга-кошка.
И что удивительно: при всей своей непредсказуемости и даже стервозности (вспомним недавние порывы электролиний), март остаётся любимым и желанным.
Очарованные, мы украшаем его мимозными кружевами и тюльпановыми сердечками и верим в него, как детсадовцы в Деда Мороза. Мы снимаем шапки и маним его короткими юбками. Мы ему прощаем всё. И ждём, и восхищаемся, и не сомневаемся, что он наш ключик от весенней дверцы, ведущей в лето.
